Esto ya lo he vivido y revivido una y otra y otra vez.. me veo en un reflejo de espejos rotos de lágrimas secas de gritos sordos para ojos ciegos en noches de nunca dormir. Hoy no es día de canciones felices, hoy no es día de poesía, hoy no es día de fiesta. Hoy escribo un canto al dolor y a la pena, hoy escupo tinta sintiendo los ojos inquisidores de mentes vacías, escucho las palabras de mentes desesperadas con lenguas ponzoñosas e intenciones putrefactas. Hoy me canto a mí mismo como Walt Whitman, pero como si mi yo se trata de un abismo oscuro y profundo como el de Nietzsche, Hoy busco alimentarme de la sangre de cobardes de Bukowski.. hoy es una velada romántica donde sólo trato de seducirme a mí mismo..
Ya me he atrapado en esta inseguridad.. ya me he ahogado en esta angustia vital tan del siglo XVIII, ya he (re)vivido tantas veces esta noche que sigo sin saber como puedo respirar ahora mismo. Ya he sentido la puñalada en el pecho de levantar el dedo corazón de ambas manos y enterrarme en un agujero muy profundo.. tan lejos de todo(s)..
Me miro y veo mis cicatrices.. todo cuanto me ha construido hoy como soy ha sido una resta de veces que he dejado de ser para buscarme en el alma ajena.. Quizá he aplicado la moral que tanto he criticado
y me he dedicado al prójimo como un buen cristiano.
Se acabó.
Sólo soy un habría sido, podría haber sido, debería haber sido, nunca fue, y nunca será, más.
Hans.
