Érase una mano izquierda
diestra
en sus medidas
adicta de caricias,
dedos finos
caligrafía cursiva.
Una mano izquierda
firme,
libre de pecados,
impulsiva.
Una mano izquierda
cuyo índice era la brújula,
destino-guía
antaño ya,
que se entrecruzaba con la mía.
Con el tiempo
la mano izquierda se retorcía
poseída
ya no era la misma,
estaba en locura desmedida.
Y como todo crimen
habido y por haber.
En enajenación transitoria
sin premeditación,
actuó,
con la mano izquierda
me hizo llorar
no de alegría.
Aún está la marca en mi mejilla.
Con la mano izquierda
mostraste tu supremacía.
Esa fue tu despedida
tu última firma.
Y gracias, tu mano izquierda
me enseñó
lo violenta que puede llegar a ser una caricia.
domingo, 29 de diciembre de 2013
sábado, 28 de diciembre de 2013
Poemas bidireccionales
Beber, fumarme el olvido y el pesimismo, vivir evadido.
Únicamente puedo sonreír contigo, droga mía.
Surcar los bares contra el viento.
Consolarme de mí mismo, la vida es experiencia y desafío.
A veces me río de mí mismo, a veces lo finjo, soy un vulgar un mezquino.
Mediocridad fue durante un tiempo mi apellido.
Es ahora sólo un criador de malvas, un nicho.
Un domingo cualquiera apuesto por ti, estando contigo.
No puedo perder, no, imposible contigo.
Ahora lucho por hacerme un sitio, por beber la vida de tu ombligo.
Puede que las drogas y el dinero marquen el camino, no el mío.
U otro destino cualquiera, sea París.
El mío lo marcas tú, será manía chico, pues soy.
Raro como una copa de vino.
Transparente, opaco al gusto y a los sentidos.
Alcohol que te nubla el juicio.
De tontos está el mundo lleno, qué consuelo.
Es por saborearte por lo que respiro.
Sólo busco tus labios como abrigo.
Abrázame, tengo frío.
Libérame de mi mismo.
Incondicional, guía del espíritu.
Donde tu señales, ese será mi destino.
Ahora mi ruego, lee en vertical, te necesito.
Únicamente puedo sonreír contigo, droga mía.
Surcar los bares contra el viento.
Consolarme de mí mismo, la vida es experiencia y desafío.
A veces me río de mí mismo, a veces lo finjo, soy un vulgar un mezquino.
Mediocridad fue durante un tiempo mi apellido.
Es ahora sólo un criador de malvas, un nicho.
Un domingo cualquiera apuesto por ti, estando contigo.
No puedo perder, no, imposible contigo.
Ahora lucho por hacerme un sitio, por beber la vida de tu ombligo.
Puede que las drogas y el dinero marquen el camino, no el mío.
U otro destino cualquiera, sea París.
El mío lo marcas tú, será manía chico, pues soy.
Raro como una copa de vino.
Transparente, opaco al gusto y a los sentidos.
Alcohol que te nubla el juicio.
De tontos está el mundo lleno, qué consuelo.
Es por saborearte por lo que respiro.
Sólo busco tus labios como abrigo.
Abrázame, tengo frío.
Libérame de mi mismo.
Incondicional, guía del espíritu.
Donde tu señales, ese será mi destino.
Ahora mi ruego, lee en vertical, te necesito.
miércoles, 25 de diciembre de 2013
Caretas
Para Hans carnaval son todos los días que no tienen sentido. Cada día que ella no ha venido, que no le ha sonreído, cada vez que simplemente su aroma no ha olido. Esos días tornan en fiesta del disfraz, del espectro. Fiestas de la careta que camufla la duda insegura, días festivos del silencio, de cenizas de cigarrillo que sumen a uno en el olvido.
Una cara es una burda máscara, las palabras son sólo espejismos, reflejos, apariencias de uno mismo. Su bar de siempre, se vuelve un lugar desconocido. Al final de la barra, con su jarra de litro, más todo el alcohol ya ingerido, las chicas de escotes infinitos, los compañeros de barra, los locos, los borrachos, los mendigos de sentimientos perdidos, la camarera sin nombre, compatriota del lugar llamado mundo. Hans mastica y guarda dentro de sí sus propios juicios, traga amargas insatisfacciones y vomita las injusticias vistas y vividas. Hay gente, demasiada gente el bar, lugar de desconocidos. Entonces suspira, y emite sus propios juicios.
''La gente, decadencia y patetismo. Putos desagradecidos, egoístas, adoradores de sus propios ombligos. Creyentes a fe ciega de un dogma a fondo perdido. Todos sois desconocidos, sólo extraños y ridículos personajes a destiempo en esta historia. Irreales son vuestras sonrisas o vuestra simpatía. Ilusos, seguir creyendo en vuestros oasis, en vuestros sueños perdidos.
-Otra ronda, que la va a pagar mi hígado-
¿Por qué seguir bebiendo, para olvidarse de uno mismo?-se dice a sí mismo. Ya no hay risa que consuele, no hay pañuelos que tantas lágrimas sequen. No hay vehículo que me lleve, donde sea, lejos de aquí. No hay salida de este cruento laberinto. No existe cura para el ya extendido virus. No hay UVI ni cuidados intensivos que curen la epidemia. No hay psiquiatra que me entienda. Ni cerveza que ahogue mis penas. Sólo alguna persona me entiende a medias.''
¿Por qué la cara triste, barba rubia, sonrisa bella? Eso le decía a Hans la camarera. Como esperando a que por arte de magia, o por arte de pena, una sonrisa le invadiera. Hoy el Sol no saldrá porque quiera, sale para disimular su tristeza, sale con la careta puesta. Para darnos luz, calor, una fotografía para nuestro álbum de fotos color sepia.
La felicidad es una meta impuesta.
Nunca jamás es el hogar de Hans, ''nunca jamás volveré a emborracharme gracias a la camarera.''
Para Hans carnaval son todos los días sin sentido. Festivales de alcohol y vouyerismo.
Días señalados, días sintigo.
Sólo son días de barra, cerveza, y careta en el bolsillo.
Una cara es una burda máscara, las palabras son sólo espejismos, reflejos, apariencias de uno mismo. Su bar de siempre, se vuelve un lugar desconocido. Al final de la barra, con su jarra de litro, más todo el alcohol ya ingerido, las chicas de escotes infinitos, los compañeros de barra, los locos, los borrachos, los mendigos de sentimientos perdidos, la camarera sin nombre, compatriota del lugar llamado mundo. Hans mastica y guarda dentro de sí sus propios juicios, traga amargas insatisfacciones y vomita las injusticias vistas y vividas. Hay gente, demasiada gente el bar, lugar de desconocidos. Entonces suspira, y emite sus propios juicios.
''La gente, decadencia y patetismo. Putos desagradecidos, egoístas, adoradores de sus propios ombligos. Creyentes a fe ciega de un dogma a fondo perdido. Todos sois desconocidos, sólo extraños y ridículos personajes a destiempo en esta historia. Irreales son vuestras sonrisas o vuestra simpatía. Ilusos, seguir creyendo en vuestros oasis, en vuestros sueños perdidos.
-Otra ronda, que la va a pagar mi hígado-
¿Por qué seguir bebiendo, para olvidarse de uno mismo?-se dice a sí mismo. Ya no hay risa que consuele, no hay pañuelos que tantas lágrimas sequen. No hay vehículo que me lleve, donde sea, lejos de aquí. No hay salida de este cruento laberinto. No existe cura para el ya extendido virus. No hay UVI ni cuidados intensivos que curen la epidemia. No hay psiquiatra que me entienda. Ni cerveza que ahogue mis penas. Sólo alguna persona me entiende a medias.''
¿Por qué la cara triste, barba rubia, sonrisa bella? Eso le decía a Hans la camarera. Como esperando a que por arte de magia, o por arte de pena, una sonrisa le invadiera. Hoy el Sol no saldrá porque quiera, sale para disimular su tristeza, sale con la careta puesta. Para darnos luz, calor, una fotografía para nuestro álbum de fotos color sepia.
La felicidad es una meta impuesta.
Nunca jamás es el hogar de Hans, ''nunca jamás volveré a emborracharme gracias a la camarera.''
Para Hans carnaval son todos los días sin sentido. Festivales de alcohol y vouyerismo.
Días señalados, días sintigo.
Sólo son días de barra, cerveza, y careta en el bolsillo.
jueves, 19 de diciembre de 2013
Sonrisas non-gratas
...el café despierta los olvidos que estaban en coma. El alcohol emborracha las heridas y desinfecta las costras. Los vasos medio llenos reflejan la resaca que me han dejado tus besos. Tu aroma recorre cada milímetro de mi cuerpo. Estás por todas partes. El tiempo lo marcan tus pasos y tus sonrisas Cuando no estás, siempre llego tarde. Me inyecto vacunas de felicidad sumergida. Soy un yonki, desquitándome de mí mismo.
Y no es noticia, eres mi faro, la luz que marca el rumbo y mi guía.
¿Dónde está la frontera entre sueño y vigilia?
Donde terminan tus fantasías y reaccionan tus pupilas.
¿A qué hora empieza el día? Cuando tú me miras.
Me paralizas y el entorno se difumina. Nos mofamos de la simpatía, nos resbala el mundo y su oligarquía. Buscamos una puerta de salida. Una vía de escape definitiva. Una guerra alternativa. Tenemos las llaves de todas las puertas. El tiempo no va con nosotros, jugamos en otra liga.
Y te pregunto lejos de todo, ¿no te gustaría tener la libertad de ser feliz... de otra manera?
Ahora somos libres, con todo lo que implica.
...y el entorno nos patina por encima. No nos importa la fama. Ni hacemos drama de las desgracias. Ignoramos lo que a nosotros no nos pasa. Todo eso no importa. Sólo tengo una meta fija. Un objetivo que no varía, una forma de vida. Tu sonrisa.
Tu sonrisa es el salvavidas que despierta la envidia de cualquier socorrista.
Así que venga, nada de risas sin gracia.
sonríe,
olvida estas sonrisas non-gratas.
Y no es noticia, eres mi faro, la luz que marca el rumbo y mi guía.
¿Dónde está la frontera entre sueño y vigilia?
Donde terminan tus fantasías y reaccionan tus pupilas.
¿A qué hora empieza el día? Cuando tú me miras.
Me paralizas y el entorno se difumina. Nos mofamos de la simpatía, nos resbala el mundo y su oligarquía. Buscamos una puerta de salida. Una vía de escape definitiva. Una guerra alternativa. Tenemos las llaves de todas las puertas. El tiempo no va con nosotros, jugamos en otra liga.
Y te pregunto lejos de todo, ¿no te gustaría tener la libertad de ser feliz... de otra manera?
Ahora somos libres, con todo lo que implica.
...y el entorno nos patina por encima. No nos importa la fama. Ni hacemos drama de las desgracias. Ignoramos lo que a nosotros no nos pasa. Todo eso no importa. Sólo tengo una meta fija. Un objetivo que no varía, una forma de vida. Tu sonrisa.
Tu sonrisa es el salvavidas que despierta la envidia de cualquier socorrista.
Así que venga, nada de risas sin gracia.
sonríe,
olvida estas sonrisas non-gratas.
martes, 17 de diciembre de 2013
Dale al play
Suena la melodía, y lo demás es olvido, paisaje evadido.
La mejor canción es con la que viajo contigo.
Un valls lento, un rock duro, pop, rap, quizá electro.
La mejor canción de todas no tiene género.
Voy a escuchar tu voz, susurrándome al oído.
La mejor canción es aquella con la que sonrío.
Quiero un concierto en directo, con tus mejores besos.
La mejor canción es tuya, se titula, te quiero.
Anhelo fuertemente tu aroma, tus caricias, tu pelo.
La mejor canción de todas es aquella con la que te sueño.
Y no se trata de música, ni de alcohol, ni de sexo.
La mejor canción de todas espira amor verdadero.
Tú dale al play, sin nervios.
Que estaré contigo.
jueves, 12 de diciembre de 2013
Tú
Tú
Ojos verdes, mirada fija.
¿No ves todo lo que despiertas en mí?
No lo ves.
Acaso pretendes ignorar,
difuminar.
Que es tu camino el que quiero recorrer.
Y que con tus zapatos aprendo a caminar.
No lo quieras pretender.
Olvídate.
Libera tu mente.
No me pierdas tras la niebla
No me busques entre la gente
No me encuentres.
Tus ojos me preguntan
Buscando respuestas que mi alma no conoce
Mis manos juguetean con tu pelo
Tu aroma, envolvente
me rodea.
El tiempo pasa.
Me ahogo en lágrimas de la arena
de un reloj que no sabe la hora
Ya no sé que día es
Dime, verdad irrefutable.
La felicidad no es una meta inalcanzable.
Todos los muros son traspasables.
Cuando tú estás conmigo.
Cuando tú sonríes.
Yo.
Sonrío.
lunes, 2 de diciembre de 2013
Somos
Somos animales, sociales, políticos, carnívoros. Tiburones del capitalismo consumido en sí mismo, corrompido por avaricia y ansias de poder. Somos nuestro fin en nosotros mismos, somos la medida de todas las cosas, somos hombres, somos una especie que se irá por el desagüe que nosotros hemos fabricado.
Números rojos, bancas rotas, gráficas decadentes, burbujas económicas reventadas por su burda inflación. Desahucios, corazones envasados al vacío y lágrimas embalsamadas para la posteridad. Son los titulares y suplentes de una prensa cada vez más amarilla y rosa, de una prensa que no informa, que enjuicia. Un subjetivismo que apedrea y pierde adeptos.
Ya no hay noticias ni periódicos, sólo panfletos de propaganda camuflados con una foto del presidente del gobierno o con el último triunfo deportivo del equipo nacional. ''Nacional'' que concepto más horrible.
El concepto de justicia se ha difuminado. Se ha llegado al extremo ridículo de imponer penas de hasta 5 años de prisión por tirar una tarta, mientras que los políticos corruptos, malversadores de fondos públicos, héroes y rescatadores a fondo perdido de bancos estafadores, quedan impunes. No pasa nada. ¿Dónde queda el equilibrio y la justicia cuando algo tan niño es tan duramente reprimido y algo tan grave queda libre de castigo?
La literatura tiene por portadas esvásticas nazis o símbolos franquistas, Hitler y Franco son protagonistas de las novedades a la venta en librerías. El ''patrimonio histórico'' nos puede y nos supera. Respetamos lo que sea y no juzgamos nada. ''No juzguéis si no queréis ser juzgados'' dice la Biblia, y así miramos a otro lado a curas pederastas o a movimientos ideológicos tachables de todo. Cómo diría el genio Nietzsche ''¿Qué es mas dañoso que el vicio? El cristianismo''.
Lo más vendido es la tercera edición del libro de Belén Esteban, y eso resulta triste, ÉRAMOS animales culturales, y eso, hace a uno llevarse las manos a la cabeza.
TENEMOS LO QUE QUEREMOS.
SOMOS LO QUE DECIDIMOS SER.
En el horizonte, entre el hambre y la miseria, asoma un conflicto irremediable, quizá una Tercera Guerra Mundial que nos dé en los morros y nos enseñe otra vez que somos monos asesinos. Que demuestre que no hemos aprendido nada de los libros de historia, que conocer errores pasados no evita repetirlos.
Nosotros mismos hurgamos en nuestras propias heridas.
Asumimos una herencia que nos define, lucimos orgullosos lo que fuimos, lo que somos, y lo que volveremos a ser. Nos jactamos de imbéciles y presumimos de lo que un día maldecíamos. Cantamos cara al sol triunfos deportivos y olvidamos que ganamos batallas en ética y en humanidad. Olvidamos el fin de ETA, el derrocamiento de Gadafi. Nos olvidamos de que somos capaces de recuperar la dignidad que nos arrebatamos.. de lo que seguro no nos olvidamos, es de ese gol que ''nos hizo reyes del mundo.''
Afirmamos que nos han engañado, nos resignamos a la estafa, asumimos que políticos mediocres nos ninguneen. Permitimos que medidas corten por lo sano la vida de enfermos. El gobierno mata con tijera justificada de menester. ''El mal menor por el bien común.''
¿Y del futuro? Del futuro vienen lluvias y borrascas. Vienen juventudes levantando brazo erguido al más puro estilo franquista. Vienen jóvenes hablando del scratching y del mal ajeno, que ni concierne ni tendría que discernir sobre ello.
No hay esperanza ni luz para salir de una crisis sin límites. Dónde las únicas barreras que ponemos son alambradas para impedir que gente ''extranjera'' venga a ''robarnos el trabajo'' cuando nosotros ''buscamos un futuro''. Qué hipocresía.
¿Qué somos?
Somos la mofa de políticos y ricos, somos pueblo, somos sociedad de mierda que centra sus focos y sus flashes en aquel que escapa al sistema hasta hacerlo enloquecer. Somos esclavos del libre albedrío inexistente. Somos una raza loca sin remedio, animales salvajes que han terminado por domesticarse.
Números rojos, bancas rotas, gráficas decadentes, burbujas económicas reventadas por su burda inflación. Desahucios, corazones envasados al vacío y lágrimas embalsamadas para la posteridad. Son los titulares y suplentes de una prensa cada vez más amarilla y rosa, de una prensa que no informa, que enjuicia. Un subjetivismo que apedrea y pierde adeptos.
Ya no hay noticias ni periódicos, sólo panfletos de propaganda camuflados con una foto del presidente del gobierno o con el último triunfo deportivo del equipo nacional. ''Nacional'' que concepto más horrible.
El concepto de justicia se ha difuminado. Se ha llegado al extremo ridículo de imponer penas de hasta 5 años de prisión por tirar una tarta, mientras que los políticos corruptos, malversadores de fondos públicos, héroes y rescatadores a fondo perdido de bancos estafadores, quedan impunes. No pasa nada. ¿Dónde queda el equilibrio y la justicia cuando algo tan niño es tan duramente reprimido y algo tan grave queda libre de castigo?
La literatura tiene por portadas esvásticas nazis o símbolos franquistas, Hitler y Franco son protagonistas de las novedades a la venta en librerías. El ''patrimonio histórico'' nos puede y nos supera. Respetamos lo que sea y no juzgamos nada. ''No juzguéis si no queréis ser juzgados'' dice la Biblia, y así miramos a otro lado a curas pederastas o a movimientos ideológicos tachables de todo. Cómo diría el genio Nietzsche ''¿Qué es mas dañoso que el vicio? El cristianismo''.
Lo más vendido es la tercera edición del libro de Belén Esteban, y eso resulta triste, ÉRAMOS animales culturales, y eso, hace a uno llevarse las manos a la cabeza.
TENEMOS LO QUE QUEREMOS.
SOMOS LO QUE DECIDIMOS SER.
En el horizonte, entre el hambre y la miseria, asoma un conflicto irremediable, quizá una Tercera Guerra Mundial que nos dé en los morros y nos enseñe otra vez que somos monos asesinos. Que demuestre que no hemos aprendido nada de los libros de historia, que conocer errores pasados no evita repetirlos.
Nosotros mismos hurgamos en nuestras propias heridas.
Asumimos una herencia que nos define, lucimos orgullosos lo que fuimos, lo que somos, y lo que volveremos a ser. Nos jactamos de imbéciles y presumimos de lo que un día maldecíamos. Cantamos cara al sol triunfos deportivos y olvidamos que ganamos batallas en ética y en humanidad. Olvidamos el fin de ETA, el derrocamiento de Gadafi. Nos olvidamos de que somos capaces de recuperar la dignidad que nos arrebatamos.. de lo que seguro no nos olvidamos, es de ese gol que ''nos hizo reyes del mundo.''
Afirmamos que nos han engañado, nos resignamos a la estafa, asumimos que políticos mediocres nos ninguneen. Permitimos que medidas corten por lo sano la vida de enfermos. El gobierno mata con tijera justificada de menester. ''El mal menor por el bien común.''
¿Y del futuro? Del futuro vienen lluvias y borrascas. Vienen juventudes levantando brazo erguido al más puro estilo franquista. Vienen jóvenes hablando del scratching y del mal ajeno, que ni concierne ni tendría que discernir sobre ello.
No hay esperanza ni luz para salir de una crisis sin límites. Dónde las únicas barreras que ponemos son alambradas para impedir que gente ''extranjera'' venga a ''robarnos el trabajo'' cuando nosotros ''buscamos un futuro''. Qué hipocresía.
¿Qué somos?
Somos la mofa de políticos y ricos, somos pueblo, somos sociedad de mierda que centra sus focos y sus flashes en aquel que escapa al sistema hasta hacerlo enloquecer. Somos esclavos del libre albedrío inexistente. Somos una raza loca sin remedio, animales salvajes que han terminado por domesticarse.
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